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在我的世界里,有一种旋律,它已有了经年的灵性,让我痴迷忘返,光阴穿过林间的叶隙,我以为我就是你的天使。
姑婆芋大手大脚地开着,肢体横陈,几乎要吃掉那墙。从未看见过喜阴湿的植物像它那样,开得有犬吠声。
要不是我丑怪无比,她或许会对我在意。
不似明灯照,又非暗幕张。朦胧春月夜,美景世无双。
当全世界都在哭泣的时候是不应当嬉笑的。为了一个人的诞生而举行庆祝是缺乏知觉的人的行为。应当保留你的欢乐,在一个充分地生活了的人死去的时候发泄。
小说是编造的东西,这几乎就是它的定义。但同时,它又应该是真实的,得自生活的,即小说的一个要点是,小说来自对虚构的部分抛弃,或者说,透过虚构作品看到了某种现实的话,这部作品就是小说。
这最后一吻,让她对这个世界最后的印象,就是你嘴里的味道。
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